Машинально,
а может парадоксально,
мы путаем жизнь с игрой;
Игрой ненамеренных слов,
упавших гурьбой;
Игрой жизненных целей,
несчастных путей;
Игрой с револьвером,
с гранатой, с ака 47.
Мы путаем гнев и рассерженность, в омут глядя;
Мы видим лишь мрачную ясность с утра у пруда;
Мы смотрим на мир через дымку вранья;
С обрыва бросаясь,
сожалеем, скорбя.
Но в одночасье приходит рассвет;
И лишь после смерти мы спросим
- «да» или «нет»;
И лишь после смерти узнаём куда,
Нам всем нести путь от того же пруда.
Ведь нас не простят безжалостно все;
Они будут видеть проявления в росе;
Они будут с силами нас провожать;
Но все-таки нас уже не удержать...
Мальцев Н.А.
21.06.20