С явным наивным азартом
Рвёшь полевые цветы.
И с позапрошлого марта
Рвёшь на куски себя ты.
Солнца закатного струи
Льются на вечер с небес.
Травы печаль маскируют,
Ты в них как будто исчез.
В этом потоке сомнений
Радостей жизни, тревог...
Оптом поток сообщений
Вдруг вовлечет в диалог.
Кто мы ,зачем и откуда
В этих потоках живых?
Ждём, уповаем на чудо,
То, что давно в нас самих.
22.08.2020