скользят твои руки по черному камню,
хотят твои руки его воскресить.
но кто же, ответь мне, в бездну вечную канул?
кого этим вечером будешь творить?
кого будешь ты доставать из гранита,
как память из сердца,
как боль из груди?
вокруг ни души, лишь холодные плиты,
цветы неживые, венки и гробы.
сидишь в тишине ты, небритый и хмурый,
о чем гравировщик мечтает, ответь?
рисуешь портреты ты... нет, не с натуры,
кого ты рисуешь, давно в живых нет.
и ночь напролет ты стучишь инструментом,
и призраки плачут в твоей мастерской.
пройдет много лет и на кладбище где-то
узнаю портрет, сотворенный тобой.