С Днём писателя, дорогие друзья и коллеги!
Верных читателей, умных критиков вам и новых книг!
НОВЫЕ РИФМЫ
Читатель ждёт уж рифмы розы;
На, вот возьми её скорей!
А. С. Пушкин, «Евгений Онегин»
Все краски лета кем-то перепеты,
До дыр затёрты темы о весне.
Пора писать о долларах, поэты –
Они теперь, родимые, в цене.
К чему перо? Его сменил компьютер:
Включай – и мышку музою согрей.
(Рифмуется: «компьютер – дистрибьютор».)
Лови, читатель, рифму поскорей!
Садись – и набирай стихотворенье:
Слов новых, к счастью, полный реквизит.
Кто ж нынче ценит чудное мгновенье?
Опавший клён кого теперь пронзит?
Все «розы – слёзы» – от времён застоя.
Поверь, читатель, если ты не псих,
Что тайное, заветное, святое
Не украшает современный стих.
Не облака теперь – ларьки и рынки
Ползут в стихи, толкаясь и спеша…
А может быть, продолжим по-старинке
Писать о том, как осень хороша,
Как зимы тают в синеватой дымке…
Вдруг старая валюта в поединке
Возьмёт реванш?
Не доллар, а – душа.
1999
* * *
Поэт не ищет славы у людей.
Он может только звёздами быть признан.
Он может только вечностью быть издан
На языке закатов и дождей.
Так было, есть и будет. Времена
Меняются, но если в миг счастливый
Дойдут к живущим звёздные архивы –
Никто не расшифрует письмена.
1991
СЛОВО И ДЕЛО
...что слово и есть настоящее дело моё...
Юрий Левитанский
Сколько я упустила!
Где была? Что ждала?
Лувра не посетила.
Лучший день проспала.
И свободна, как ветер,
И любима была —
Всё равно всё на свете
Я прожить не смогла.
Охватить не сумела
Всех цветов и красот,
Только слова и дела
Набирала высот.
Только дела и слова
Сторожила врата,
Где ключа золотого
Дверь ждала, заперта.
Годы, годы и годы
Я жила, чуть жива:
Подбирала все коды,
Собирала слова.
Голова поседела,
Лунный след застил свет...
Нет мне дела до дела,
Если слова в нём нет.
2019
РАЗГОВОР О СУЩНОСТИ МАСТЕРСТВА
Ты говоришь, я для тебя – загадка,
И задаёшь мне свой вопрос. Итак:
Что слаще сахара?
Что сладостней, чем сладко,
Поэту? –
Сочинительство, чудак.
Но ты ещё вопрос держал. И только
Боялся сразу подводить итог:
Что горше горя?
Горестней, чем горько,
Поэту? –
Сочинительство, дружок.
Всё это как-то вместе с естеством
Определяет сущность. И однако:
Я, говорят, владею мастерством,
Я – мастер.
Но без Музы я – ни знака.
Ни звука.
Онемевшая струна.
Смычок расканифоленный –
и баста.
Черствеет нерастраченная паста,
Как сердце, не любившее сполна.
1994
ПОЭТ
Ещё ты мал. Из тьмы мелодик
Прядёшь свой бессловесный бред.
Наморщишь лучезарный лобик —
И небо свет прольёт в ответ.
Растёшь. Свиваешь лучик слова
В парчу гармоний и свобод.
Бормочешь снова, снова, снова,
Кусая онемелый рот.
Но вот в неслыханном волненье,
Отныне и навеки впредь
Ты чуешь в сердце озаренье
И тщишься свет запечатлеть.
И всё идёшь за ним в потёмках,
Звук набарматывая зло,
С упорством лютым аистёнка,
Что встал впервые на крыло.
Ты хрипнешь в поисках ответа.
Жгуч и смертелен каждый шаг...
Но ничего нет, кроме света,
В твоём блуждании впотьмах.
И коль родился ты в сорочке,
Мотать тебе надмирный срок.
Так будет до финальной точки,
До края, до скончанья строк.
2020