В доме художников и поэтов
Не бывает пустых тетрадей
В излучении тусклого света
Правлю спутанность прядей.
Холодно пальцам моим - лёд.
Скована им до кожи красной,
Но во мне много всего живёт,
Кто-то считает, что это прекрасно...
В зеркало мельком взгляд,
Перекосило от неприятия.
Я знаю цену себе, говорят,
Но это спорное очень понятие.
То что обещано тяготит,
Не в состоянии в кадр войти,
Я не могу принять собственный вид,
Собственный крен на ровном пути.
В доме художников и поэтов
Не бывает тетрадей пустых.
Гляну на полку, а там планета
Мне припасла листиков холостых.
Я их достану, они пожелтели.
Всё, начинаю писать коряво
Воспоминания о душе и теле:
Проклятья - налево, псалмы - направо.