О, мой чудесный, временный приют,
меня, как менестреля приютивший.
Здесь люди мной любимые живут -
рисуют, пишут и стихи поют,
и птицы опускаются на крышу,
а ангелы на плечи, и плоды
с деревьев щедрых падают в ладони.
Здесь за дорогой райские сады
цветенье превращают в благовония.
Что есть ковчег, как ни сама Земля,
и значит мы - хранители ковчега,
плывущего в космических морях,
покрытых то ли пеной, то ли снегом.