А снег бывает разный:
то сахар, то мука,
то мягкий, а то жесткий,
то ласковый, то хлесткий,
но все таки прекрасный,
внезапный, как строка,
как тихий нежный шепот
последнего листка,
упавшего на землю
с задумчивой березки,
себе и богу внемлю,
берет перо рука
и на снегу выводит
неясные наброски,
как будто бы в тетради,
смеются облака,
скажите, бога ради,
над чем? - сравненья плоски,
но мне подносит муза
во сне с вином бокал,
уходит прочь обуза,
приходят бог и Бродский,
и нам наш круг не узок,
беседуем втроем
о том, о сем сегодня
всю ночь мы напролет,
уходит прочь обуза,
пусть все горит огнем,
и муза в такт беседе,
то плачет, то поет,
смеется, лист последний
упал, мир полон сном
а за окном прекрасный
внезапный снег идет,
который век на свете? -
душа ответа ждет,
а налетевший ветер
ответа не дает.
Зачем, к чему сон снежный
мятежный нежный сон?,
но вновь в надежде сердце
стучится в унисон,
да, в унисон стучится,
и я, как будто птица,
в край дальний унесен,
пусть грусть моя умчится,
укатит колесом,
мне светлый рай приснится,
забуду обо всем
и вновь поверю чуду,
и тосковать не буду,
и горевать не буду,
на небо вознесен.