Ночь… мысли…
вискарь – сказка!
Вижу Яхве-Аллаха-Будду…
Эти парни глядят с опаской…
А может с нежностью…
Отовсюду.
Смотрят, они, усталые боги,
на бегущих нас разной масти.
Эх, куда вы? куда, убогие,
все в слезах…
и соплях отчасти?
Но Богу – БОгово, а бегуну – бЕгово!
Нет выбора при данном раскладе.
Ведь бег-то, просто, – в ногах энергия!
А Бог-то, просто, – три буквы на складе,
на старом, где тьма угрюмая,
где вонь стоит нафталинная,
где крысы шныряют умные…
А мы-то верим, невинные,
что нам подфартило с фортуною…
Ночь… мысли…
кончается виски.
Утро крадётся –
как это некстати!
Ночью далёкое кажется близким,
но самое близкое – холод в кровати…
И Боги бьются головами в стенку
и плачут тонко нашими голосами,
а в голосах так много оттенков,
оттенков нетленных –
и это мы сами!
Оттенки палитры доселе невиданной,
некоторые вполне себе заурядные…
Спите невидящие и дальновидные,
спите убогие и нарядные,
спите пропащие и пробуждённые,
спите прощённые и осуждённые,
таинства временным быть –
достойные!
С сердцем разбитым жить –
обречённые!