Всё надоест со временем. Садись
в свою маршрутку, смерть не за горами,
пора пить херши. Сам себе садист,
отмаливай грехи в питейном храме.
И новые плоди, по месяцам
отсчитывая промахи до марта.
Ну как? Междусобойчик сам на сам?
Спеши, мой друг, постелька не измята,
поскольку безлюбовный политес
уже дошел от слова "надоело",
до вечного - скажи, зачем я здесь?
Но, в общем-то, кому какое дело
дo всех до нас? Есть мелочь на билет -
езжай туда, где все пока не в теме,
что если врал себе так много лет,
что пил не то и спал совсем не с теми,
кого любил, то скоро надоест
земная жизнь, как зимняя морока.
Но стукнет март по лбу, как божий перст -
и ты летишь, разбуженный до срока,
в салоне полном, сжатый с двух сторон -
старушка слева, пьяный ухарь справа.
Твоя сидушка - тот же царский трон,
бензинный воздух, подданных орава.
В оконце мутном - город на цепи,
блудливый пёс, адепт гипертонии.
Сойти успеешь, только не проспи,
иных уж нет, но мы-то не иные.
И ты, и я. скажи мне, что со мной?
Кому пишу, зачем словами тарюсь?
Наскучит всё - и этот март чумной,
и сердца стук, замедленный под старость.