Когда-нибудь сойдут на нет
Любовь, планета, звезды…
Пока ж электролампы свет
И томик жизни толстый…
Где между строк война и мир
Внутри, снаружи… Пули
В нем оставляли свой пунктир…
Над ним сидишь сутулый…
И по пунктиру шьешь слова,
Да только белой нитью…
Страница жизни, как глава,
В которой должен выжить…
Искусственный создав уют,
Навешиваешь мысли
На ель, как будто мишуру,
Но только ели выше
Становятся из года в год.
Ты ж, вопреки, приземист…
А жизнь сочится, словно мед...
Но ты - аллергик… Прелесть…