Дом чужой, чужие стены,
даже запахи не те.
окна в светлых гобеленах,
лик Мадонны на холсте,
кресла в бархате вишнёвом,
в каждой комнате столы,
и непринуждённость слова,
и искусность похвалы.
Отчего же мне не спиться
на пушистой простыне?
Сердце - мелкая синица,
что волнуется в окне.
Тянет в тишь родного дома,
где особенный настрОй,
где всё мило и знакомо,
пахнет мятною травой,
скромен быт, наглеют мыши,
но как сладко спится там!..
И с котом, что любит крыши,
мы болтаем по душам.
Что с того, что домик ветхий,
нАбок кренится, родной,-
он дороже пышной клетки,
неприглядный домик мой.