Эмоций для стихов осталось так немного.
Я к ним как путник к роднику приник.
Быть может, здесь - моя последняя дорога,
По ней ступать я здорово отвык.
О чем я напишу в своей последней песне?
К чему мне призывать, молчать теперь о чем?
Быть может, сплетни бы послушать интересней,
Но осуждение мне станет снова палачом.
Мой путь опять проложен был по снегу,
Под ним огонь, что путника хранит.
Грань острых льдов не помешает бегу,
Хоть память меня снова не щадит.
С кем мне пройти остаток этих строчек,
В закатном зареве на миг узреть кого?
У жизни не поэма - просто очерк,
И после правок не осталось ничего.