Среди душевного развала
Рисуешь собственный портрет,
В нём от тебя - ни капли, мало,
И жизни в нём нисколько нет.
Но кисть не видит, взмах, проводит
И душу просит трепетать.
Портрета взгляд тебя уводит
И заставляет забывать
Кем был, кем стал, одно лишь видишь:
Он есть, ты в нём, а он - в тебе.
И всех случайно ненавидишь,
Кто не бывал с тобой во мгле.
Рисуешь, жмешься в поцелуе.
Глаза в глаза. С самим собой.
И всё, что было - было всуе.
Ласкаешь собственной рукой
Себя. На нём, холсте измятом.
В поту, слюна стекает в пол.
И плачешь рьяно, виновато, -
Портрет молчит (он тих и зол).