Нам не пристало обсуждать природу,
Которая, бесспорно, наша мать,
Коль у неё в семье не без урода,
То это – я, чего уж там искать?
Не будем говорить мы о потомках,
Что перед ними, дескать, есть вина –
Не так уж важно, на каких обломках
И чьи они напишут имена.
И о стихах речь заводить не стоит,
Хоть я люблю хорошие стихи,
Но море интернетного отстоя
Приносит горы всякой чепухи.
И нам, похоже, некуда деваться,
А чтобы над уныньем воспарить –
Давай-ка, дорогая, целоваться,
И вообще не будем говорить!