Казалось бы куда еще нам ближе
Быть к дереву, раскинувшему руки.
К смородиновому и кусту, и цвету,
Что сытной крови памятного вкуса.
К траве укрывшей яблоко в ладонях
Земли. Земли, которой мы пропахли
Еще до своего на ней рожденья.
Но от весенней почки пахнет мамой
Смеющейся и восемнадцатьлетней.
И это слышно более чем ближе.