В женский праздник, из бумажки.
Вырезал я три ромашки.
Подарю ей, пусть гадает.
Той, о ком, сердце страдает.
Им не будет, век износа.
Задашь им, два вопроса.
Меня любит – или нет?
В конце кроется ответ.
Даже через сотни лет.
Только взглянет на букет.
Наяву, будто во сне,
Сразу вспомнит обо мне.
А в живых цветах, нет толку.
Пару дней и на помойку.
Ещё день и позабыл,
Кто тебе и что дарил.