Пеплом лет запорошены мысли и быт.
День расписан рассудком на месяц вперед.
И желанье летать остывает и спит,
Как сломавший шасси и винты самолёт.
Нет, еще понимаю – бывает апрель
И над Городом Вечным летят журавли,
Только яхта моя налетела на мель,
Ветра нет в парусах. Не доплыть до земли.
Но наступит весна и годам вопреки,
Запах чувств и сирени взорвется во сне.
Ощущенья вернутся: где нежность руки,
И желанная боль от ногтей на спине.