Наш поезд летит сквозь тоннельную мглу,
И гомон колесный речист.
Сидит, что-то пишет в вагонном углу
Еще молодой журналист.
Он славит тоннельный родной полумрак,
Где света и воздуха нет,
Но темень быть вечной не может никак,
И брызнул в конце робкий свет.
И вот уже поезда слышится свист
Где воздух прозрачен и свеж.
В трудах с головой средних лет журналист,
В таких, что не ведал допреж:
Он чествует ветер больших перемен
И славит вселенский Апрель,
Клеймит ретроградность заборов и стен
И этот проклятый тоннель.
Древнейших профессий известен шорт-лист,
И парочку точно найду,
И вот он – уже пожилой журналист
В их жидком, но стройном ряду.
Он служит хозяину, как спаниель,
Пока тот не рухнет с крыльца.
А поезд въезжает все в тот же тоннель,
Но только с другого конца.