Он читал мне стихи, измученный аксакал.
Ещё не пьяный, но уже al dente.
«Я, – говорит, – никогда ей не изменял».
Чего же ты хочешь – аплодисментов?
Осушает и вновь наполняет бокал,
Меняет бутылку, а с ней и личину.
Он целовал меня наповал,
А я усмехалась: «Ну, что же, с почином».
Это должно было быть рукой,
Которую я ему протянула.
Я не могла знать, что он влюблён.
В меня. Как в женщину, а не в друга.