Вот она, посмотри: в красном платье сидит за баром.
Та, чей бокал не бывает ни пуст, ни полон.
Ты уже видел её: в том году на базаре,
В тёмном углу, где продают иконы.
Она была с парнем худым и бледным,
Сидела с ним рядом, спиной подпирая стену.
В другой раз ты мельком увидел кеды
Знакомые в доме, в котором жила измена.
Она прошагала насквозь скулящий, как шавка, город.
Она целовала там каждого, каждую, тех, кто ещё не родился.
Ты будто не веришь в неё,
Но только возьмёт за ворот,
Толкнёт в сторонку, шепнёт тебе: «Ты молился?»
Увидишь ты, что одна секунда
Будет равной по значимости целой жизни.
Пред ней атеисты снимают куртку,
А те, кто уверовал, сбросят ризу.
Да будь ты хоть Будда, хоть Папа Римский!
Ей не понятны отказ и промах.
Вот она, посмотри! Смеётся и тянет виски.
И судя по блеску в глазах, у ней уже всё готово.