Хлебница в буфете бабы Кати
Чем-то походила на музей.
Помнить буду я об артефакте
До своих последних в жизни дней.
В глубине, в заветном уголочке,
Хорошо «запаян» в целлофан.
Там лежал пакет, а в нём кусочки
Хлеба, что теперь не по зубам.
Спрашивал об этом раритете
Я у милой бабушки не раз:
«Что за хлеб хранится в том пакете?
Ты его хранишь не про запас?»
Бабушка с печалью отвечала:
«Хлеб тот не доеден с той войны,
Что все судьбы нам перепахала…
Той бедою мы породнены.
Этот хлеб «рабочим» назывался,
Он на ситный вовсе непохож,
С лебедой да жмыхом выпекался,
Но в войну вкуснее не найдёшь…
И такого ели мы не вволю,
Для Победы не жалея сил,
По полсуток пропадая в поле.
Потому нас голод и косил…
Врут теперь нам про войну нередко,
Что ещё чуть-чуть – и мы б сдались…
Жаль, что умерла моя соседка:
С ней делилась хлебом: это – жизнь…
С той поры, голодной и холодной,
Как к святыне, к хлебу отношусь.
Пусть я вроде бабки старомодной,
Хлеб вкусив, я каждый раз крещусь...
Славя Бога, хлеборобов в поле,
Помню бабы Кати я завет:
«Хлебом не сори по доброй воле:
Ведь его священней в мире нет!»
Жаль, что век людей не столь и долог:
Бабы Кати нет уж сорок лет…
Я живу, хотя уже немолод,
Свято сохраняя сей завет.
…В день поминовенья из буфета,
Я пакетик с хлебушком достал…
Погрустил при виде «раритета»…
…Я о бабе Кате вспоминал.
О её совсем не лёгкой жизни,
Как в трудах и ночью не спала.
Как порой ворчала с укоризной,
Собирая крошки со стола…