ты не поймёшь, как ранит нож,
когда сомнений гложет ложь,
и ты теряешь
того, кто слишком уж хорош
и так на идеал похож,
и замечаешь,
что ждёшь того, что не дано
тебе дарить, и, как в кино, -
всё крупным планом:
тобой спалённые мосты,
наброски, краски и холсты, -
в обмане пьяном.
ты всё пыталась угадать,
зачем не смог он обладать
твоей душою?
так это ж... как тебе сказать...
родной ты не сумела стать,
а быть чужою -
ума не надо много, мать.
и если полностью сорвать
с лица забрало...
булавки, шпильки, от кутюр...
таких на свете много дур,
а Женщин - мало...