Сегодня вы особо молчаливы…
Таращите за окна беглый взгляд,
А в голове, туманные мотивы…
Опять нервные клетки вам язвят.
Сознание не блещет тем потоком,
Как в те поры весеннего утра,
Вы пишете о сложном и глубоком,
Не отпускает вас та тленная хандра.
И пусто… Хмуро на комоде,
И пылью все покрыты уголки,
Моя душа в чернеющем налёте,
И на полу лежат бумажные клочки.
Вы можете сегодня не ругаться,
Вас здесь не слышит грубая толпа,
Не нужно на свой опыт огрызаться,
Хоть и рука ваша сегодня так скупа.
Надежда умирает напоследок,
Я жду весны, я жду её капели,
И снова пробуждение всех клеток,
Моих последних, спящих в тёмной кельи.