Пыльцой на скатерть пышные мимозы,
Под гром кастрюли блинчики горят.
Я не встаю, лежу в удобной позе.
В колонках - Queen, число восьмое. Март.
"По-аглицки" в сознании три слова,
На свой манер хиты сквозь сон пою.
Горят блины, но ссориться не повод.
Ведь кто-то буркнул с кухни: " ай лав ю!"
Посуду пусть домоют кавалеры,
И пол протрут от масла и муки,
Я помогу им мысленно, я верю,
Что справятся с задачей мужики.
Прощу им гарь и ножик на Тефале,
Нерасторопность в кухонных делах.
Они от сна меня не отрывали,
И я ведь тоже их безумно лав.