Скрипка молится о бессмертье.
Или плачет о тех, кто уйдёт.
Прорастает смычком в предсердье,
расплескав мою сладкую кровь.
Уплыву. Обо всём забывая,-
только «завтра»,
немного «вчера»
я летаю, летаю, летаю,
и слетает с меня мишура.
И залижет рутину увечий,
и затянет рубцом эпилог,-
В светлый час,
непривычный и вечный,
отопью чистоты глоток.
И, спасённая, этим вечером,
завтра, может, по дну заскольжу.
Но сейчас причащаюсь я к вечности,-
вдохновлённая. Не дышу.
Тонких пальцев завидная чуткость
и упругость струны, взмах руки,
и немного.. легкой беспечности,
что обычно мне не с руки.
Каплей крошечной на мольберте,
буквой в самой большой главе,-
я плыву и плыву. Ветер встречный
заплетается в сон-траве.
01.03.2021г.