Пишу, не знаю для чего
слова в стихи слагая.
Проклятье то иль дар небес,
увы, совсем не знаю.
Во мне танцуют и грустят
истории и люди,
увидеть свет они хотят,
быть понятыми. Судьбы
переплетаются в роман,
кричат со всех страниц мне.
Успеть бы только записать
все то, что говорится.
Любовь сменяется тоской,
свиданием разлука.
Пишу, наверно потому,
что не писать мне-мука.