Так повседневность теряет в качестве
Ты лежишь во тьме
Весь испачканный
И из глаз твоих только желочью
Ты с творцом рассчитаться
Желаешь Мелочью.
Изо рта твоего только матерный
Гонор праведный, чуть размеренный
Иногда Мольба, Крик "меня за что"
Ты кричишь Ему, но Он далеко.
Ты лежишь во тьме, исколеченный
Весь израненый, изувеченый
Это жизнь потрепала тебя всерьез
Ты за стебли рвал кучи красных роз
От неё брал все и теперь платить
Ты хотел летать, но остался гнить
И так в след кричат стаи чёрных птиц
Заступив за грань жизненных границ.