Писать стихи, наверно просто,
Да, кто их в жизни не писал?.
Бумаги исписавшись вдосталь,
Не каждый, ведь поэтом стал.
Не каждый, даром наделенный,
Талант помножить мог на стих.
Да по ночам, уединенно,
Писать не для себя, для них.
Для тех, кто только лишь читает,
Сам даже строчки не сложив.
Но в рифмах очень понимает,
И если классный этот стих.
То будь уверен, все узнают,
Друзья, подруги и враги.
Прослушают и прочитают,
Примерив, словно сапоги.
Все под себя, как будто только,
Ты про него стихи писал.
И смотришь, забияка Колька,
Уже по жизни другом стал.
И каждый лезет с пожеланьем,
Стараясь, что - то подсказать.
Ты должен каждому вниманье,
Чтоб не обидеть, оказать.
А, сотворить для них такое,
Чтоб каждый мог себя узнать,
И даже с сломанной судьбою,
Стих под себя смог примерять.
Да познакомившись однажды,
Поверил, что ему сей стих.
А прочитавши, его каждый,
Чтоб стих в сознание проник.