Рисуют дети к празднику цветы,
Надеются, что не увидят драму,
Когда уверенно, без суеты,
От Папы отличают Маму.
Их не случаен интерес,
Ошибка в этом так жестока,
Два Папы могут быть в ЕС,
И даже три в стране Востока.
И в их среде растёт малыш,
Он пол не знает свой до срока,
Мужчин же выбор так бесстыж-
Они не видят в том порока.
Откуда дурь на них нашла,
Какого отголосок века,
Волна безумства и греха-
Испортив сущность Человека.
Нет лучше Мамы на Земле,
Склонившейся над колыбелью,
Важнее всех она в семье,
Сравнима со Святой Купелью.
А, сколько в ней тепла и ласки,
Бессонных, трепетных ночей,
Она, как Фея доброй сказки,
С любовью в омуте очей...