От слов твоих растут сады камней.
Лишь тень тебя во мне, на самом дне.
Что я забыл в чужой твоей стране?
Мы две игральных кости на сукне.
Был на коне,
был жизнью насмерть бит.
Меня давно уже не изменить.
Не спорю, но от вёртких строк знобит.
А ты прядёшь невидимую нить
и говоришь - бежать.
Но от кого?
Нам не впервой века лукавых войн...
Плывёт дельфином колокольный звон,
и на душе легко от слова - "свой".
Здесь кресло с пледом,
тень от макраме,
оса дрожит, как брошка, на хурме,
судьба во мгле,
икона - как рентген,
здесь - дом,
в нём юркий домовой,
домен,
в котором "ru”,
и древний мой язык.
Здесь свет,
и Бог прозрачен как родник.
Мир шелестит как ситец на ветру...
Ты знаешь, я без этого - умру.
И никому не изменить во мне
то, без чего и человека -
нет.
П. Фрагорийский
из кн. Золотые стрелы Божьи