Гордону Трапли
Ангелы не убивают,
Ангелы лишь убывают,
Они просто тают в воздухе,
Другие маячат во сне…
Ангелами пропитана
Страна, что с водярой забытая,
Где каются всё с похмелья
И маются по весне.
Маэстро Трапли, послушайте –
Души не передушите,
Они просто свет мигающий
И сострадания миг…
И из лука, пращи, арбалета ли,
Осенью, в зиму, под лето ли
Ангелы не убиваемы,
Их душит отсутствие книг.
Вычеркнуть чувства чёрствые,
Да поиграть напёрстками,
Русскими шляхами, вёрстами,
Кстати, срубить бабла…
Пусть мы не очень богатые,
Брошены наши хаты-то,
Реки, что с перекатами,
Где совесть когда-то плыла.
Скажут, да чёрт бы с той совестью –
Вот мрамор, парит в невесомости,
Нашарил рукой мозолистой,
Под кайфом поймал, воплотил…
Тут ангелы, друг, усмехаются,
Мол, поздно, бродяга, каяться,
Они оживут – намаешься,
Но только не хватит сил.
10 марта 2021 г, Мельничный ручей