Опасна, как клинок блестящий,
Порочна, как пятьсот чертей,
А взгляд простой и настоящий
Не накопил пустых страстей.
Но полон ум холодным ядом,
Душа ночной реки темней.
Не платье станет ей нарядом,
А лишь огонь и крик людей.
Людей, инстинкту уступивших,
Что древен, как и грешный мир,
То страх, их разум охвативший,
Играл в умах на сотнях лир.
Но не обронит ведьма стона,
Не утолит людскую месть.
И лишь в лесах деревьев кроны
Прошепчут ветром в ее честь.