* * *
Как сырая кирза моего сапога,
прохудилось осеннее небо и льёт
бесконечную влагу — сижу, пирога
доедаю кусок, а вдали вертолёт
тарахтит, как случайная, лишняя вещь.
Никого. Тишина… Лишь корзина и нож,
и валяется корень от белого — свеж,
но поеден червями. А Бог — это, что ж,
у высокой сосны желтоватая кость
честный бой проигравшего здесь вожака.
О, прекрасная жизнь! У-у, последняя злость!
А вокруг на десятки несчитанных вёрст
расшумелась тревожно глухая тайга.
«Где-то есть города, где-то небо без звёзд.
Можно взять
и уехать…
Ага!»