Подвалами правды разгуливал ветер,
Читая на стенах чужие стихи,
Стихи о свободе, спасении, смерти,
К которым снаружи остались глухи.
Он с воем надрывным летал между строчек,
Вкушая мелодию раненых слов,
Чтоб выйти на свет, заорать, что есть мочи,
Но мир оказался ещё не готов.
И ветер вернулся в сырые подвалы,
Гулял в лабиринтах протестных поэм.
Холодными трубами их напевал он,
Но снова остался не понят никем.
С годами все глубже уйдут коридоры,
И ветер не вырвется больше на свет.
Всё громче снаружи гремят разговоры,
А правда - в подвалах. Её больше нет.