Март

Вот, март. А дальше только точки,
В которых почерк - вкривь и ввысь.
Снега растяли, и ночки
Диктуют мне другую "жись".

Не спится. Лунный свет пронзает
Меня насквозь, во все перста.
И новой болью обретает
Страданье вечного Христа.