Слов многоцветье льётся на бумагу,
врастая в жизни серые страницы.
Напевы ветра
трепетного марта
сердцами
понимают
только птицы.
Слов многоцветье не вмещает смыслы,
что разлились, как реки в половодье.
Меняются местами,
тают мысли
в настойчивой
беспечности
Сегодня.
Слов многоцветье ничего не значит.
Уменье слышать - тонкое искусство.
Весны живая
тихая прозрачность
врастает
отраженьем
в наши чувства.