Холсты небес пусты, как никогда.
Сосновый бор не тронут позолотой.
Грустит во мгле вечерняя звезда,
Охваченная тягостной дремотой.
Вокруг разлился шёпот тихих трав,
И вздох речного ветра растревожил.
А всё-таки, наверное, ты прав,
Когда сказал, что жизнь беспутно прожил.
О, как погас ликующий твой взор,
Поблекли краски, и душа немела,
Когда ты выносил свой приговор,
Она от безысходности слабела.
Твой вечер жизни так угрюм и сер,
И ты опять унынием простужен.
Тебя уже не ждал осенний сквер.
А ты твердил:"Я никому не нужен. "
Ты вновь один в гнетущей тишине.
И слышал только призрачные звуки.
Вновь видел жизнь на сером полотне
И рисовал лишь стаи туч от скуки.
Но если только тучи рисовать
И видеть жизни смысл на дне стакана,
Что от себя ты можешь ожидать,
Раз ты - художник своего изъяна?