Тяжёлых хлопьев
мокрый танец,
свет приглушенный фонаря.
Шагну и до утра останусь
на свадьбе
ранней
февраля.
Не угадать,
где даль,
где небо –
вокруг меня прибой слепой.
Я год в метели русской не был
и не был год
с самим собой.
Как скульптор ветер лепит,
лепит
в порыве буйно молодом.
И уплывает,
словно лебедь,
в косые струи белый дом.
Но лёгких форм случайный праздник
недолго будет знаменит...
Меня зима-русалка дразнит
и за собой, смеясь, манит.
И я иду, открыт и молод,
и резко обдаёт мня
ночного снега белый морок
и золотая дрожь огня!