Быть может ты была обыкновенной,
а может необычной ты была -
сквозь кожи тонкий шёлк я видел вены,
и ты не шла, ты над землёй плыла.
Парила - невесомая, иная
едва заметный оставляя след,
я рядом шёл всей тяжестью вминая
подтаявший и ноздреватый снег.
А на углу мы стали целоваться
предчувствуя, что нам подходит срок -
сейчас с тобою мы должны расстаться,
всегда я по сюжету одинок.
В глазах твоих блестели ярко звёзды
перебивая мира красоту
и аромат - полынный,женский, тонкий
в душе моей заполнил пустоту.
Ты получилась очень, даже слишком,
а я, сознаюсь, выдумал тебя.
И выдумка пропела мне - Напишешь?,
и на прощанье нежно обняла.
И улетела. Может быть уехала?
Нет, лучше пусть как птица улетит,
она - мечта, ничто ей не помеха,
мечте Земля, весь мир принадлежит.
А я пишу. Куда? И сам не знаю,
узнал бы кто, сказал бы - Не смеши!,
но письма про любовь и что скучаю
пошлю в Курган и может быть в Ишим.
Или под звук утробный стыков рельсов
письмо отправлю в Екатеринбург,
и где она - не знаю, если честно
и может там она возникнет вдруг.
Я написал мечте, что я растерян,
жду - не дождусь, любовь не предаю,
но женщин много и они уверенно
вербальные мне знаки подают.
Так на меня одна зазывно смотрит,
а я глаза стыдливо отвожу -
наивно прячу, словно ключ под коврик
(я верю, что вернёшься, что дождусь).
А вот другая, будто бы нечаянно
то грудью задевает, то бедром
и мне приятно, но опять в отчаяньи,
что спросишь ты, что я скажу потом!?
Ведь между нами быть не может тайны :
что знаю я - во мне узнаешь ты,
а для любви последствия фатальны
от флирта и альковной суеты.
Но вижу, как спешишь, в весну летящая,
с надорванным конвертом от письма -
ты выдумка, мечта, но настоящая,
а где, когда - запутался я сам.