Не верь, что белый холст молчит
с листвой обветренной, стихая,
Пульс вечности опять стучит
в льняных штрихах, не умолкая.
Таится в красках синева небес,
Табун, накрытый пеленой тумана,
пасётся рядом, где колдует лес
под звуки бубна старого шамана.
Играет бликом сочный натюрморт,
Снег на ладошке детской, точно вата,
Вновь корабли трудолюбивый порт
встречает от рассвета до заката.
Окно открыто, барабанит дождь,
Благословляет сад такую лёгкость,
По мокрым веткам пробежала дрожь,
Земного счастья мимолётность.
Как много лет тут лучшей доли ждут,
Взлетая высоко от песни древней,
Немыми птицами замедленно плывут
седые облака над русскою деревней.
Не кажется людская жизнь большой,
Но столько здесь для нас ещё осталось,
Звени, художник, искренней душой,
Чтобы всегда о ней писалось.