Падает пепел на белую глину
С неба косится мерзкий желток
Я улыбаюсь стреляющим в спину
Гнев мертвецов у слабеющих ног.
Пуля на ощупь в дрожащий затылок
Детская кровь смывает тебя
Всё чем ты был сползает в могилу
В страстное, жадное тело огня.
Потом, умоляй себя, если сможешь
То что иначе было нельзя
Выбор был скуп и увы неотложен
Или курок или петля.
Белая муть встрепенувшихся мыслей:
Ты ведь не в лагере! Ты ведь живой!
Но за еду, мундир и нашивки
Ты расплатился, дружочек, собой.
Ведь кем то был, в той прошлой жизни
Верил в победу, не склоняя колен
Пока как-то глупо, наивно, нелепо
Ты не попал во вражеский плен.
Там за колючкой, у отхожего места
В банке консервной когда варил крыс
Голод и тиф, пули и холод
Все для тебя! Только держись!
И там, покачнувшись, ты шагнул за надеждой
Выбрав вот этого, другого себя
Не зная ещё, что уже не стать прежним
Теперь ты палач, служитель огня.
И да, ты конечно, мог застрелиться
Там вместо затылка выбрать себя
Но ты предпочел остаться убийцей
Жалко дрожащими, но всё же живя.