( к моему фику)
Милый Санта, пишу впервые
потому что в тебя не верю.
Потому что все остальные
приносили одни потери.
Потому что пятый десяток
доживаю – дожить бы только.
Потому что ничто не свято
под твоей новогодней ёлкой.
Санта, я был весь год послушным –
страх скрывал, боль терпеть старался.
Не молился, спасая душу,
но и дьяволу не продался,
и роптал-не особо часто,
выбран будучи для закланья.
Так что, может быть, мне на счастье
ты исполнишь моё желанье?
Я не стану просить отсрочки –
не настолько-то и наивен.
Превратить в запятую точку
практикуется не святыми.
И не стану просить бесстрашно
встретить час своего заката.
Страх остался во дне вчерашнем –
отбоялся уже когда-то.
А прошу я, чтоб снег пушистый
вдруг посыпался пудрой белой.
Я хочу возвратиться в Принстон.
Ты вот это мне. Санта, сделай.
Здесь, где всё отзывает раем,
как на лучших земных картинах,
я так счастливо умираю,
что уже самому противно.
Я уже ненавижу берег
этой солнечно-водной воли.
Я от чаячьих стай истерик
жесточайшей мигренью болен.
Я хочу в ледяной и колкий
воздух с запахами бензина,
мокрой хвои, резины, хлорки,
спирта, латекса, бициллина.
Здесь, где море синее неба,
и где травы деревьев выше,
никогда не бывает снега,
не свисают сосульки с крыши,
поскользнуться на льду здесь льда нет
и снежком мне запустят в спину
только там, за туманной далью –
в тех кварталах, что я покинул.
И. отравлен эдемским садом,
я пишу, словно впавший в детство:
помоги мне вернуться. Санта,
в место, где я оставил сердце.