нас дома не ждут, и пора бы принять,
тот факт, что мы те, кто не ищет приют.
нам стелют постель колоски, те что в ряд,
где стаи стрижей на рассвете поют.
нас дома не примут и вряд ли поймут,
и этот простор навсегда на устах.
мы вновь иссушили прозрачный сосуд,
и вновь задержались в ненужных местах.
и там, где пейзаж потускневшей глуши
рисует узоры на бледной щеке.
нет шума и визга бродячих машин
и не застревают ключами в замке.
ладонью измерю ветров полутон,
в реке утоплю все сомнения в ряд.
на серый листок запишу этот сон,
запомню заката блуждающий взгляд.
нас дома не ждут, и что же теперь?
мы есть у людей на страницах пустых.
мы есть и всегда приоткроется дверь
и сдвинутся рифмы в надуманный стих.