Растерянно смотрит весенний коллаж
на небо, что прячет хрустальное солнце.
Опять у пейзажа простой карандаш
куражится вволю... Штрихи-волоконца
задумчиво дышат на сером холсте,
так медленно, словно и вовсе не надо.
Ещё один день... проведут в тесноте
(иллюзий) минуты, чья нежность наградой
для робкого сердца. Желанная вязь
мгновений похожа на бархатный лоскут...
длиной в чью-то жизнь. И, почти не стыдясь,
молчит предвкушенье... постольку-поскольку.