По ветру - пепел чучела зимы, в огонь подбросив снов её фальшивых. Спасибо ей - за то, что просто живы, а дальше - у апреля брать взаймы немного красок - белой да льняной, осколков ночи искрами индиго, небесной чистоты, любви земной, и жажды жить - болезненной и дикой, затем, чтоб снова - главных слов в уста, и высказать, и спеть, и оживиться, чтоб смыслом наполнялась пустота любой души, как ветром крылья птицы.
У солнца нарумянены бока. Снега весенним травам покорятся, а нам - в апрели, без проводника со склонов февраля к реке спускаться. Но мы дойдём, шагнём ещё разок, воскресшие из тени мирозданья. И вешних рек бурлящий кипяток, их громкое весёлое звучанье мы внемлем, как молитву или зов. Да будет так, во имя всех соцветий. А дух зимы в упряжке облаков с собой от нас уносит новый ветер.