Таскать тележку из соломы – «Сизифов труд»,
Никак иначе.
«Тут биться лбом об стены!»
Я озадачен...
На дольки мозга с детства скуп.
А стены сделаны из пены.
И даже ссадины – удача.
Нет, я не груб, поверьте.
Знаю, не конформен к самодурам.
Вы ставите задачи глупо,
Не обозначив «стаду» цель.
И отвергаю,
Отторгаю.
Отрезан ножиком кухонным.
Лишь отдалившись от балконов,
Мы приближаемся к себе.
Скребу ногтем картину мира,
Того кто был тут век назад,
И отвечаю на вопросы,
Которые он нам задал.
О чём из кожи лезть наружу?
Зачем нам оголять хребет?
Как получать тепло из стужи?
Как видеть в близких только свет?
Грядёт туманное нескоро.
Я оголтело раскричу,
Что чую запах катастрофы.
Что нам осталось тут чуть-чуть.