Ситчиками блёклыми
Никнут небеса.
Кажутся далёкими
Редкие леса.
Грустная мелодия
В несколько октав.
Слушаю я родину,
Голову задрав.
Будто бы в изгнание,
Строго на закат
Птицы без названия
Надо мной летят.
И стою, убогая,
Не спешу под кров,
И прошу у Бога я
Снега на Покров.