В детстве ищешь повод посмеяться,
Вот и я забавы находил,
Но одну из них, хочу признаться,
До сих пор себе я не простил.
Я тогда достал альбом из шкафа,
Ручку взял, взобрался на кровать
И родным, смотревшим с фотографий,
Стал усы и рожки рисовать.
Что наделал – тут же понял вроде,
Хоть и был ещё и глуп, и мал,
И альбом спалил на огороде,
Чтоб никто меня не донимал.
С той поры живу, себя ругая,
Не с того ль и жизни труден путь,
Что сгорела память дорогая,
И теперь те снимки не вернуть.
Помню лишь одну в том ветхом томе,
Где стоит средь прочих, впереди,
Молодой отец в военной форме
С орденами Славы на груди.
Сколько лиц, а с ними биографий
Память сохранила б на года,
Если б я не портил фотографий,
Если бы не сжёг альбом тогда.
Если бы! Как сердце бьётся громко…
Верю, счастье он принёс бы в дом.
Я бы завещал его потомкам,
Если б сохранил фотоальбом.
Я б достал его, как откровенье,
Стёр с обложки времени налёт,
Посадил мальчишку на колени
И раскрыл тяжёлый переплёт.
Показав на снимок в том альбоме,
Я сказал бы внуку: «Погляди,
Это прадед твой в военной форме
С орденами Славы на груди».