Пусть останутся все проходные стихи, десятки и сотни слитых друзей, чёрные списки и море растоптанных чувств. У меня внутри - снежный барс, занесённый в красную книгу, и я - не умею быть мирной, и не хочу.
Чёрные реки - текут в пустоту, я им посвящаю свою наготу, и всё отдаю, что хотелось бы взять не по праву. Я знаю, что слабый - стреляет в спину, и научилась зализывать раны, целовать, каждый раз - как в последний, и ничего не просить: иногда рядом с правдой - даже любовь мала.
И это - не участь сбившихся в стаю, если ты меня понимаешь.