Есть оскудение таланта, –
утрата эта тяжела.
Она как после канонады
пугающая тишина.
Себя перепевать – не подвиг,
от строк твоих
не бросит в дрожь.
Ты сам уже с боязнью понял,
что по инерции идёшь.
Но не желаешь догадаться,
внутри мучительно скорбя,
что барабаном деклараций
компрометируешь себя.
И как ты ни хитри искусно,
стихи твои напомнят вновь:
нам не прощает лжи искусство,
как не прощает лжи любовь!